La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene.
Jorge Luis Borges
Jorge Luis Borges
Muerte en la habitación del enfermo. Edward Munch, 1895Hoy es.
Cuando brilla por ellos, o al menos debiera, la luz perpetua. Mariposas y aceite. Huesos muy dulces de santo. Qué alegría de puertas. Qué razón de Borges para los hermanos olvidados. Ya se morirán los desmemoriados y habrá quien los recuerde. Fatídicas ausencias. Trámites en el compromiso que debiera estar grabado a fuego recorriéndonos las venas. Si se cumple. Mi recuerdo a.
Cuando brilla por ellos, o al menos debiera, la luz perpetua. Mariposas y aceite. Huesos muy dulces de santo. Qué alegría de puertas. Qué razón de Borges para los hermanos olvidados. Ya se morirán los desmemoriados y habrá quien los recuerde. Fatídicas ausencias. Trámites en el compromiso que debiera estar grabado a fuego recorriéndonos las venas. Si se cumple. Mi recuerdo a.
